Les Mille mots : Et le gagnant est...

Avec une économie de moyens remarquables et une attention subtile aux détails (notez la présence du bébé), Patrice Cazeault, dans un style (vraiment) atypique de sa manière, nous offre une descente dans les ténèbres qui glace le sang.

Tirer la plogue sur le show se mérite la première place de la quatrième édition des Mille mots.

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Tirer la plogue sur le show

Patrice Cazeault

J'écoute la station fantôme.

C'est le bruit que ma tv fait quand y a plus de son sur les autres chaînes. C'est le grichage entre deux postes de radio. C'est le silence entre les clics de ma souris pendant que je niaise mes journées sur l'ordi.

Y a ma face dans la neige de l'écran. Y a ma respiration dans les parasites sur les ondes.

La sueur me colle dans le dos, me coule dans le visage. Je me graffigne les doigts quand je me passe la main dans la face, dans ma barbe pas faite.

Criss d'ostie! J'pensais avoir la paix en débranchant tout le reste, mais mon cerveau se plogue sur la station fantôme. Au lieu du silence, j'entends mon boss qui me crie après. Gros tata. Pire! J'entends ce que j'aurais voulu lui répondre! Bravo...

Pis ça arrête pas. Quand je tends l'oreille, quand je me perds deux secondes, criss, ça repart.

J'essaie de m'assommer avec la télé. Je rallume l'ordi. Je ziggone après la radio. Mais j'ai toujours l'ostie de station fantôme qui me cille dans les oreilles.

Qu'est-ce que t'a fait de ta journée?

Rien!

Pourquoi le bébé braille?

J'm'en calisse. Y braillait pas avant qu't'arrive!

As-tu encore bu?

J'entends rien quand je bois. Pis tes questions niaiseuses...

Ça c'est une bonne idée! J'vas noyer les ondes. Court-circuiter la station au grand complet. Me baigner dans le jus de mes neurones qui se vident. Qui crèvent. Qui s'pissent dessus.

Je sors dehors avec ma caisse de 24. Le carrosse de mon gars va me servir de mulet. Mes bas suintent déjà de rosée pis j'ai même pas fait quinze pas. Quinze pas, mais j'suis déjà chez le voisin. J'imagine le step qu'il va faire quand il va passer sur mes bouteilles de bière avec sa grosse ostie de tondeuse.

Quinze autre pas pis j'abandonne une autre bouteille vide.

Encore une coupole, pis je commence à avoir les idées qui se placent. M'a trouver l'antenne, pis j'vas y crisser ma chain-saw dedans. Y va t'avoir des flammèches en tabernack, mais criss, quand j'vas fermer les yeux, y en aura pu de station fantôme à marde. Ça va être lights out. Dodo. Pu de pensées qui me vrillent le crâne.

J'ai vidé la moitié de mon stock. J'viens d'tirer un de mes corps mort sur une moufette. Pis là, je braille. J'bois, évaché sur le pousse-pousse de mon gars, pis j'braille. Comme mon bébé. Méchant winner. J'peux ben pas la trouver la criss d'antenne, je l'ai dans l'cul! C'est moi l'animateur-vedette de la station fantôme.

J'bois, pis je morve. Pis je geins. Pis je me lamente.

Dans le noir, chez le quatrième voisin.

Ostie...

Si je veux pu rien entendre, rien de rien de rien, ostie, pu rien entendre... j'ai rien qu'à tirer la plogue sur le show...

© Patrice Cazeault