D'Histoire et d'Allemagne

Mes neurones étaient en verve puisqu'ils ont accouché de deux petites idées de nouvelles dans les dernières quarante-huit heures. Deux idées reliées par les fils ténus du temps et du lieu, c-à-d de l'Histoire et de l'Allemagne. Deux passions de cet écrivaillon-ci.

La première n'est vraiment rien qu'un germe encore, une couleur, une atmosphère, un fantôme entrevu, tout juste une possibilité évanescente... Titre provisoire : Les squelettes de Saint-Florian où l'on voit le cadavre d'Anton Bruckner s'adresser aux six mille Huns enterrés comme lui sous l'église de Saint-Florian. Ça parlera de musique, d'histoire, de destin, et des symphonies majestueuses et interminables de Bruckner, l'avant-dernier des grands symphonistes allemands, de ce qui passe et de ce qui reste de nos vies. Ça a l'air de rien, mais il y a quelque chose qui m'interpelle dans cette histoire-là : la musique de Brucker, sans doute, austère et apaisante, d'une extrême subtilité quand on sait bien l'écouter, en opposition à la vie rustre et brutale des Huns, tous ces gens mis dans le même caveau...

Le titre provisoire de la deuxième est Le prisonnier au crépuscule. En mai 45, Hitler rate son suicide, la capsule de cyanure qu'il croque est éventée et la balle qu'il se tire dans la tête fait des dégâts impressionnants sans mettre un terme à ses jours. Personne dans le bunker n'ose l'achever. La guerre se termine; les vainqueurs hésitent à le juger à Nuremberg en raison des séquelles psychologiques qui, dans des conditions normales, le rendraient inapte à procès. Il est jugé quand même (le prix à payer aux Russes) et condamné à mort sans que la sentence ne soit exécutoire (le prix à payer aux Américains). On retrouve donc H quelque vingt-cinq ans plus tard, au dernier soir de sa vie, assis dans un grande chaise de bois près du jardin qu'il entretient seul dans une prison spécialement construite pour lui, entouré de ses chiens, l'esprit errant, vacillant, mêlant tout, en plein délire, et il va s'éteindre tout simplement comme ça, en ruminant sa vie, à coups de répétitions, de détails et de nuances, un peu à la manière de Molly Bloom sombrant dans le sommeil. Encore que je doive dire que cette histoire est surtout redevable au Général dans son labyrinthe de Marquez qui me hante depuis bien longtemps...

Et voilà, deux histoires que je n'écrirai probablement pas, mais qui me font leur cinéma dans ma petite cervelle survoltée.